EL GRITO DEL POBRE

• En mi silencio, hay una voz desolada.
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• Por las calles desiertas hay sólo muerte.
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• La noche marcha allá de la madrugada
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• Y cae por tierra el ánimo del más fuerte.
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• Mi pueblo, es ahora un macabro cementerio
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• Donde el pánico es siniestro enterrador.
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• Es tierra esclava, dentro de un gran imperio,
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• Que cultiva ahora, sólo pena y dolor.
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• Mi pueblo vertió su sangre por fronteras
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• Que quedaban entre la vida y la muerte.
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• Esclavizado, sirvió en las galeras
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• A la fuerza del látigo del más fuerte.
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• Mi pueblo no tiene viviendas ni lechos,
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• Se viste de negro y vive con la ausencia;
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• Camina triste por caminos estrechos
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• Y le sangran los labios por su impotencia.
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• En mi humilde pueblo vive la pobreza
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• En cuyos hogares hay frío en verano.
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• Matan la sed con lágrimas de tristeza,
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• Y se manifiestan con su llanto aldeano.